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desejo verdolengo
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verdes verticais
vulgares verdes
verdolengos
vem e vão
em vivas voltas
ventura em viés
valsam em voar
sob vivas voltas no ar
vontades de vergar-lhe a virílha
vestir as veredas
vênus ao verdugo!
vicejar devagar, veloz
ventilar-me em veneno
vândalo varonil a vincar teus veludos
todavia,
o vacante da vulva
da vala e das vísceras
vegetam em vagem
vergam, vazante
desvelam o vazio
vãs e vazias
de vagas no vácuo
ventura vil
vapor ao vento
o varão
vencido, varrido vassalo
evoca vontade
de novamente
veemente venoso versar
verve ora vergonhosa
ora vôo invalorável
ao invés de volver ao vil viver
veja como se vela mea veleidade
vírgula
em viscoza voz de verbos verdes...
vedes vós?
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ISTO NÃO É UM COCÔ
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intervenção urbana realizada em uma manhã
de março no rio itajaí-açú, blumenau
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foto feita as 11h da noite. portanto, não é por-de-sol.
é luz da cidade
rebatida nas nuvens.
charles & aline
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Casa. O Criador de Ilusões não tem casa. Seria ele um nômade? Stop. De repente, um estalo: e se a memória de um grupo itinerante de teatro também não tivesse casa, também fosse itinerante, nômade? Então esse passado ainda não teria parado. Mas se fosse assim, não apenas a memória do Vira Lata estaria em movimento, tudo se moveria. Talvez, então, a memória do mundo todo esteja em movimento. Oceanos de palavras. E se a memória não estivesse em nós, mas sim se fôssemos nós que nos movêssemos numa espécie de memória-mundo? Nesse caso, a Casa é que seria ilusória. A Casa seria apenas uma tentativa frustrada de cessar o balanço do mar. Se a memória fosse um imenso mar e estivéssemos todos nadando nele, a Casa seria o Eu.
capa por charles steuck
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capa por charles steuck
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POEMA DE AMOR
Quero meus poemas em ti, constituídos desta matéria marcada apenas na memória dos nossos corpos. Não os quero sobre fios papéis, nem muito menos canhestramente declamados nas praças e academias. Porque minha poesia é simples e única como um beijo, como um ato de amor. Que meus lábios declamem estes beijos, que minhas mãos componham sonetos na nudez do teu corpo. E que compartilhes comigo também esta tua poesia, porque assim afogaremos nossos medos, nossas culpas e nossas dores. Porque não há razão para sofrermos, não há razão para supliciarmos nossos corpos na negação dos nossos desejos. Isto é medieval, negar nossos desejos, interditar nossos corpos. Ah... não há culpa no belo. No belo mora apenas a arte, apenas a arte...
Viegas Fernandes da Costa / Pequeno Álbum
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